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 ITALIANO |
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| Il n’y a pas d’amour heureux (Poème de Louis Aragon) |
There is no happy love (Poem by Louis Aragon) |
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| Rien n’est jamais acquis à l’homme Ni sa force Ni sa faiblesse ni son cœur Et quand il croit Ouvrir ses bras son ombre est celle d’une croix Et quand il croit serrer son bonheur il le broie Sa vie est un étrange et douloureux divorce Il n’y a pas d’amour heureux. Sa vie, elle ressemble à ces soldats sans armes Qu’on avait habillés pour un autre destin A quoi peut leur servir de se lever matin Eux qu’on retrouve au soir désarmés incertains Dites ces mots ma vie et retenez vos larmes Il n’y a pas d’amour heureux. Mon bel amour, mon cher amour, ma déchirure Je te porte dans moi comme un oiseau blessé Et ceux-là sans savoir nous regardent passer Répétant après moi les mots que j’ai tressés Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent Il n’y a pas d’amour heureux. Le temps d’apprendre à vivre il est déjà trop tard Que pleurent dans la nuit nos cœurs à l’unisson Ce qu’il faut de malheur pour la moindre chanson Ce qu’il faut de regrets pour payer un frisson Ce qu’il faut de sanglots pour un air de guitare Il n’y a pas d’amour heureux. |
Nothing belongs to man, neither his strength Nor his weakness nor his heart, and when he thinks He is spreading his arms wide, his shadow forms a cross, And when he thinks he has grasped his happiness, he crushes it, His life is a strange and painful divorce. There is no happy love. His life resembles those soldiers who have laid down their arms And were meant for a different fate — Why do they get up in the morning, Those who at night are found defenceless and adrift? Say these words, my love, and hold back your tears. There is no happy love. My beautiful love, my dear love, my heartbreak, I carry you within me like a wounded bird, And strangers watch us pass Repeating after me the words I have woven And that for the sake of your eyes suddenly died. There is no happy love. By the time one learns to live, it is already too late. Let our hearts cry out at night to the same refrain. How much sorrow for the faintest song, How many regrets to pay for a single shiver, How many sobs for the sound of a guitar. There is no happy love. |