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| Le mauvais sujet repenti | The repented bad guy | ||
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Elle avait la taill’ faite au tour, Les hanches pleines, Et chassait l’ mâle aux alentours De la Mad’leine... A sa façon d’ me dir’ : "Mon rat, Est-c’ que j’ te tente ?" Je vis que j’avais affaire à Un’ débutante... L’avait l’ don, c’est vrai, j’en conviens, L’avait l’ génie, Mais sans technique, un don n’est rien Qu’un’ sal’ manie... Certes, on ne se fait pas putain Comme on s’ fait nonne. C’est du moins c’ qu’on prêche, en latin, A la Sorbonne... Me sentant rempli de pitié Pour la donzelle, J’ lui enseignai, de son métier, Les p’tit’s ficelles... J’ lui enseignai l’ moyen d’ bientôt Faire fortune, En bougeant l’endroit où le dos R’ssemble à la lune... Car, dans l’art de fair’ le trottoir, Je le confesse, Le difficile est d’ bien savoir Jouer des fesses... On n’ tortill’ pas son popotin D’ la mêm’ manière, Pour un droguiste, un sacristain, Un fonctionnaire... Rapidement instruite par Mes bons offices, Elle m’investit d’une part D’ ses bénéfices... On s’aida mutuellement, Comm’ dit l’ poète. Ell’ était l’ corps, naturell’ment, Puis moi la tête... Un soir, à la suite de Manæuvres douteuses, Ell’ tomba victim’ d’une Maladie honteuses... Lors, en tout bien, toute amitié, En fille probe, Elle me passa la moitié De ses microbes... Après des injections aiguës D’antiseptique, J’abandonnai l’ métier d’ cocu Systématique... Elle eut beau pousser des sanglots, Braire à tu’-tête, Comme je n’étais qu’un salaud, J’ me fis honnête... Sitôt privé’ de ma tutell’, Ma pauvre amie Courrut essuyer du bordel Les infamies... Paraît qu’ell’ s’ vend même à des flics, Quell’ décadence ! Y a plus d’ moralité publiqu’ Dans notre France. |
She had a rounded waist, Generous hips, And prowled for men around La Madelaine… From her words: "My boy, Do I tempt you?" I understood I was dealing with An amateur… She was gifted, it’s true, I'll admit, She had talent, But without technique, a gift is nothing More than a perversion… Of course one doesn’t become a whore As one becomes a grandmother. At least that's what they preach, in Latin, At the Sorbonne… Feeling pity For the young girl, I taught her the basic tricks Of her profession… I showed her how to quickly Make a fortune, Working the spot where the backside Shines like the moon… For in the art of street-walking, I must confess, The hardest skill is to know exactly How to sway your behind… You don’t wag your booty The same way, For a shopkeeper, a sacristan, Or a civil servant… Quickly schooled by My sound advice, She shared with me part Of her earnings… We helped each other, As the poet says. She was the body, of course, And I was the brain… One evening, after a few Shady encounters, She fell victim to A shameful illness… Then, kindly and friendly, As a good girl, She passed along to me half Of her bacteria… After some sharp injections Of antibiotics, I quit the profession of chronic Cuckold… She took it hard, crying And weeping all day, But as I was nothing else than a thug, I turned honest… Lacking my protection, My poor sweetheart Endured the infamy Of the brothels… They say she even goes with cops, What a shame! There is no morality left In the France of our day… |