| La princesse et le croque-notes
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Jadis, au lieu du jardin que voici, C’etait la zone et tout ce qui s’ensuit, Des masures, des taudis insolites, Des ruines pas romaines pour un sou. Quant à la faune habitant là–dessous C’était la fine fleur, c’était l’élite. Des besogneux, des gueux, des réprouvés, Des mendiants rivalisant de tares, Des chevaux de retour, des propre’–à–rien, Ainsi qu’un croque-note, un musicien, Une épave accrochée à sa guitare. Adopté’ par ce beau monde attendri, Une petite fée avait fleuri Au milieu de toute cette bassesse. Comme on l’avait trouvé’ près du ruisseau, Abandonnée en un somptueux berceau, À tout hasard on l’appelait «Princesse». Or, un soir, Dieu du ciel, protégez–nous! La voilà qui monte sur les genoux Du croque-note et doucement soupire, En rougissant quand même un petit peu: «C’est toi que j’aime et, si tu veux, tu peux M’embrasser sur la bouche et même pire…» «- Tout beau, Princesse, arrête un peu ton tir, J’ai pas tell’ment l’étoffe du satyr’. Tu as treize ans, j’en ai trente qui sonnent, Gross’ différence et je ne suis pas chaud Pour tâter d’la paille humid’ du cachot… - Mais, croque-not’, j’dirais rien à personne…» N’insiste pas, fit-il d’un ton railleur, D’abord, tu n’es pas mon genre, et d’ailleurs Mon cœur est déjà pris par une grande…» Alors Princesse est partie en courant, Alors Princesse est partie en pleurant, Chagrine qu’on ait boudé son offrande. Y a pas eu détournement de mineure, Le croque-note au matin, de bonne heure À l’anglaise a filé dans la charette Des chiffonniers en grattant sa guitare. Passant par là, quelques vingt ans plus tard, Il a le sentiment qu’il le regrette. |
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