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 ITALIANO |
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| Le temps passé | The time gone by | ||
| Dans les comptes d’apothicaire, Vingt ans, c’est un’ somm’ de bonheur. Mes vingt ans sont morts à la guerre, De l’autr’ côté du champ d’honneur. Si j’connus un temps de chien, certes, C’est bien le temps de mes vingt ans! Cependant, je pleure sa perte, Il est mort, c’était le bon temps! Il est toujours joli, le temps passé. Un’ fois qu’ils ont cassé leur pipe, On pardonne à tous ceux qui nous ont offensés: Les morts sont tous des braves types. Dans ta petit’ mémoire de lièvre, Bécassine, il t’est souvenu De notre amour du coin des lèvres, Amour nul et non avenu, Amour d’un sou qui n’allait, certes, Guèr’ plus loin que le bout d’son lit. Cependant, nous pleurons sa perte, Il est mort, il est embelli! Il est toujours joli, le temps passé. Un’ fois qu’ils ont cassé leur pipe, On pardonne à tous ceux qui nous ont offensés: Les morts sont tous des braves types. J’ai mis ma tenu’ la plus sombre Et mon masque d’enterrement, Pour conduire au royaum’ des ombres Un paquet de vieux ossements. La terr’ n’a jamais produit, certes, De canaille plus consommée. Cependant, nous pleurons sa perte, Elle est morte, elle est embaumée! Il est toujours joli, le temps passé. Un’ fois qu’ils ont cassé leur pipe, On pardonne à tous ceux qui nous ont offensés: Les morts sont tous des braves types. |
To make it simple, Your twenties are an age of bliss. My twenties died in the war, On the other side of the battlefield. If I knew hell, then surely It was in my twenties! And yet, I mourn their loss, They're dead, they were good times! It's always nice, the time gone by. Once it's gone for good, We forgive those who wronged us: The dead are all good guys. In your tiny goldfish memory, Becassine, you recall A love made up of kisses, A love null and void, A love not worth a penny, Never reaching past the bed’s edge. And yet we mourn its loss It's dead, it’s beautified! It's always nice, the time gone by. Once it's gone for good, We forgive those who wronged us: The dead are all good guys. I put on my darkest clothes My mask of mourning, To escort to the kingdom of shadows A bundle of old bones. The earth never bore, indeed, A scoundrel quite so perfect. And yet we mourn the loss, The person is dead and embalmed! It's always nice, the time gone by. Once it's gone for good, We forgive those who wronged us: The dead are all good guys. |