 ENGLISH |
|
| Home → Selected Poets → Alphonse de Lamartine → Pensée des morts |
| ENGLISH |
|
 |
 ITALIANO |
||
|---|---|---|---|
| Pensée des morts (Poème de Alphonse De Lamartine) |
Thinking of the dead (Poem by Alphonse De Lamartine) |
||
| Voilà les feuilles sans sève Qui tombent sur le gazon, Voilà le vent qui s’élève Et gémit dans le vallon, Voilà l’errante hirondelle Qui rase du bout de l’aile L’eau dormante des marais, Voilà l’enfant des chaumières Qui glane sur les bruyères Le bois tombé des forêts. C’est la saison où tout tombe Aux coups redoublés des vents; Un vent qui vient de la tombe Moissonne aussi les vivants: Ils tombent alors par mille, Comme la plume inutile Que l’aigle abandonne aux airs, Lorsque des plumes nouvelles Viennent réchauffer ses ailes À l’approche des hivers. C’est alors que ma paupière Vous vit palir et mourir Tendres fruits qu’à la lumière Dieu n’a pas laissé mûrir! Quoique jeune sur la terre Je suis dejà solitaire Parmi ceux de ma saison, Et quand je dis en moi-même: «Où sont ceux que ton cœur aime?» Je regarde le gazon. C’est un ami de l’enfance Qu’aux jours sombres du malheur Nous prêta la Providence Pour appuyer notre cœur; Il n’est plus : notre âme est veuve Il nous suit dans notre épreuve Et nous dit avec pitié: «Ami si ton âme est pleine, De ta joie ou de ta peine Qui portera la moitié?» C’est une jeune fiancée Qui, le front ceint du bandeau, N’emporta qu’une pensée De sa jeunesse au tombeau; Triste, hélas! dans le ciel même, Pour revoir celui qu’elle aime Elle revient sur ses pas, Et lui dit: «Ma tombe est verte! Sur cette terre déserte Qu’attends-tu? Je n’y suis pas!» C’est l’ombre pâle d’un père Qui mourut en nous nommant; C’est une sœur, c’est un frère Qui nous devance un moment, Tous ceux enfin dont la vie Un jour ou l’autre ravie, Emporte une part de nous, Murmurent sous la pierre: «Vous qui voyez la lumière, De nous vous souvenez vous?» Voilà les feuilles sans sève Qui tombent sur le gazon, Voilà le vent qui s’élève Et gémit dans le vallon, Voilà l’errante hirondelle Qui rase du bout de l’aile L’eau dormante des marais, Voilà l’enfant des chaumières Qui glane sur les bruyères Le bois tombé des forêts. |
Here are the sapless leaves That fall on the grass, Here is the wind rising And wailing in the valley, Here is the stray swallow That skims with its wingtip The sleeping water of the swamps, Here is the child of the cottage Who gathers from the heath The deadwood of the forest. It is the season when all things fall Under the winds’ continuous blows; A wind that comes from the grave Harvests the living too: They fall by the thousands, Like the useless feather That the eagle sheds into the air, When the newly grown feathers Keep its wings warm At the onset of winter. It is then that my eyes Saw you grow pale and die Tender fruits that in the sunlight God did not let ripen! Though still young upon this earth I am already lonely Amongst those of my season, And when I ask myself: "Where are those whom your heart loves?" I look down at the grass. It is a childhood friend Whom Providence gave us For the sad days of misfortune To sustain our hearts; He’s no longer here: our soul is widowed He followed our every step And tells us with pity: "Friend, if your soul is filled With joy or pain Who bears half of it?" It is the young fiancée Who, her brow adorned with a ribbon, Carried nothing but one thought From her youth to the grave; Alas! Still sad even in heaven, Longing to see again the one she loves She retraces her steps, And she tells him: "My grave is fresh! On this deserted land What are you waiting for? I am no longer there!" It is the pale shadow of a father Who died calling our names; It is a sister, it is a brother Who preceded us by a short while, All those whose lives Were taken from them one day, Taking with them a part of us, Murmur under the stone: "You who still see the light, Do you remember us?" Here are the sapless leaves That fall on the grass, Here is the wind rising And wailing in the valley, Here is the stray swallow That skims with its wingtip The sleeping water of the swamps, Here is the child of the cottage Who gathers from the heath The deadwood of the forest. |