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| Home → Recorded Songs → 1962 → Les Trompettes de la Renommée |
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| Les Trompettes de la Renommée | The trumpets of fame | ||
| Je vivais à l’écart de la place publique, Serein, contemplatif, ténébreux, bucolique... Refusant d’acquitter la rançon de la gloir’, Sur mon brin de laurier je dormais comme un loir. Les gens de bon conseil ont su me fair’ comprendre Qu’à l’homme de la ru’ j’avais des compt’s à rendre Et que, sous peine de choir dans un oubli complet, J’ devais mettre au grand jour tous mes petits secrets. Trompettes De la renommée, Vous êtes Bien mal embouchées ! Manquant à la pudeur la plus élémentaire, Dois-je, pour les besoins d’ la caus’ publicitaire, Divulguer avec qui, et dans quell’ position Je plonge dans le stupre et la fornication ? Si je publi’ des noms, combien de Pénélopes Passeront illico pour de fieffé’s salopes, Combien de bons amis me r’gard’ront de travers, Combien je recevrai de coups de revolver! Trompettes De la renommée, Vous êtes Bien mal embouchées ! A toute exhibition, ma nature est rétive, Souffrant d’un’ modesti’ quasiment maladive, Je ne fais voir mes organes procréateurs A personne, excepté mes femm’s et mes docteurs. Dois-je, pour défrayer la chroniqu’ des scandales, Battre l’ tambour avec mes parti’s génitales, Dois-je les arborer plus ostensiblement, Comme un enfant de chœur porte un saint sacrement? Trompettes De la renommée, Vous êtes Bien mal embouchées ! Une femme du monde, et qui souvent me laisse Fair’ mes quat’ voluptés dans ses quartiers d’ noblesse, M’a sournois’ment passé, sur son divan de soi’, Des parasit’s du plus bas étage qui soit... Sous prétexte de bruit, sous couleur de réclame, Ai-j’ le droit de ternir l’honneur de cette dame En criant sur les toits, et sur l’air des lampions : «Madame la marquis’ m’a foutu des morpions!»? Trompettes De la renommée, Vous êtes Bien mal embouchées ! Le ciel en soit loué, je vis en bonne entente Avec le Pèr’ Duval, la calotte chantante, Lui, le catéchumène, et moi, l’énergumèn’, Il me laisse dire «merd’», je lui laiss’ dire «amen», En accord avec lui, dois-je écrir’ dans la presse Qu’un soir je l’ai surpris aux genoux d’ ma maîtresse, Chantant la mélopé’ d’une voix qui susurre, Tandis qu’ell’ lui cherchait des poux dans la tonsure ? Trompettes De la renommée, Vous êtes Bien mal embouchées ! Avec qui, ventrebleu ! faut-il que je couche Pour fair’ parler un peu la déesse aux cent bouches ? Faut-il qu’un’ femme célèbre, une étoile, une star, Vienn’ prendre entre mes bras la plac’ de ma guitar’? Pour exciter le peuple et les folliculaires, Qui’est-c’ qui veut me prêter sa croupe populaire, Qui’est-c’ qui veut m’ laisser fair’, in naturalibus, Un p’tit peu d’alpinism’ sur son mont de Vénus? Trompettes De la renommée, Vous êtes Bien mal embouchées ! Sonneraient-ell’s plus fort, ces divines trompettes, Si, comm’ tout un chacun, j’étais un peu tapette, Si je me déhanchais comme une demoiselle Et prenais tout à coup des allur’s de gazelle? Mais je ne sache pas qu’ça profite à ces drôles De jouer le jeu d’ l’amour en inversant les rôles, Qu’ça confère à ma gloire un’ onc’ de plus-valu’, Le crim’ pédérastique, aujourd’hui, ne pai’ plus. Trompettes De la renommée, Vous êtes Bien mal embouchées ! Après c’ tour d’horizon des mille et un’ recettes Qui vous val’nt à coup sûr les honneurs des gazettes, J’aime mieux m’en tenir à ma premièr’ façon Et me gratter le ventre en chantant des chansons. Si le public en veut, je les sors dare-dare, S’il n’en veut pas je les remets dans ma guitare. Refusant d’acquitter la rançon de la gloir’, Sur mon brin de laurier je m’endors comme un loir. Trompettes De la renommée, Vous êtes Bien mal embouchées ! |
I used to live apart from the public eye, Serene, contemplative, gloomy, bucolic... Refusing to pay the ransom for glory, I slept like a log on my inch of merit. People full of good advice made me realize That I owed a debt to the common folk And that, to avoid complete oblivion, I had to publicly disclose all my little secrets. Trumpets Of fame, You are so Out of tune! Lacking the most elementary shame, Should I, for the sake of public relations, Divulge with whom, and in which position I plunge into rape and fornication ? If I publish names, how many Penelopes Will instantly turn into complete sluts? How many good friends will look at me askew, How many gunshots will I receive! Trumpets Of fame, You are so Out of tune! Naturally repelled by all show-offs, Suffering from an almost pathologic modesty, I do not display my procreative organs To anyone, except my women and my physicians. Should I, to feed the scandal sheets, Beat the drums with my genitals? Should I exhibit them proudly, Like an altar boy lifting the Holy Sacrament? Trumpets Of fame, You are so Out of tune! A lady of class, who often let me Frolic in her aristocratic quarters, On her silky couch, passed me sneakily Some parasites of the lowest rank... Under the pretext of clamour and spotlight, Do I have the right to tarnish this lady’s honour By shouting everywhere and at all times: «Madame la marquise gave me sucking lice!?»? Trumpets Of fame, You are so Out of tune! Thank God, I am on good terms With Father Duval, the singing tonsure: He is the catechumen, I the energumen, He lets me say «shit», I let him say«amen», With his consent, should I tell the press That one evening I caught him at my lover’s knees, Whispering lamentations, While she searched for lice in his tonsure? Trumpets Of fame, You are so Out of tune! With whom, for heaven’s sake, should I sleep To make the hundred-mouthed goddess speak? Must a famous woman, a celebrity, a star, Come into my arms and replace my guitar? To thrill the crowd and the hacks, Who will lend me her popular groin, Who will let me practise, in naturalibus, A little mountaineering on the mount of Venus? Trumpets Of fame, You are so Out of tune! Would these divine trumpets sound louder, If, like anyone else, I were a bit queer, If I swayed like a girl And suddenly learned to walk like a gazelle? Yet I doubt it profits these funny fellows To play at love by switching roles, If it grants them an inch of added value, Since the pederastic crime no longer pays. Trumpets Of fame, You are so Out of tune! After this overview of a thousand and one recipes Sure to earn you tabloid glory, I prefer to stick to my own style And scratch my belly while singing songs. If the public likes them, I'll play them aplenty, If not, I'll put them back in my guitar. Refusing to pay the ransom for glory, I sleep like a log on my inch of merit. Trumpets Of fame, You are so Out of tune! |