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| Home → Recorded Songs → 1972 → La princesse et le croque-notes |
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| La princesse et le croque-notes | The princess and the minstrel | ||
| Jadis, au lieu du jardin que voici, C’etait la zone et tout ce qui s’ensuit, Des masures, des taudis insolites, Des ruines pas romaines pour un sou. Quant à la faune habitant là–dessous C’était la fine fleur, c’était l’élite. La fine fleur, l’élite du pavé, Des besogneux, des gueux, des réprouvés, Des mendiants rivalisant de tares, Des chevaux de retour, des propre’–à–rien, Ainsi qu’un croque-note, un musicien, Une épave accrochée à sa guitare. Adopté’ par ce beau monde attendri, Une petite fée avait fleuri Au milieu de toute cette bassesse. Comme on l’avait trouvé’ près du ruisseau, Abandonnée en un somptueux berceau, À tout hasard on l’appelait «Princesse». Or, un soir, Dieu du ciel, protégez–nous! La voilà qui monte sur les genoux Du croque-note et doucement soupire, En rougissant quand même un petit peu: «C’est toi que j’aime et, si tu veux, tu peux M’embrasser sur la bouche et même pire…» «- Tout beau, Princesse, arrête un peu ton tir, J’ai pas tell’ment l’étoffe du satyr’. Tu as treize ans, j’en ai trente qui sonnent, Gross’ différence et je ne suis pas chaud Pour tâter d’la paille humid’ du cachot… - Mais, croque-not’, j’dirais rien à personne…» N’insiste pas, fit-il d’un ton railleur, D’abord, tu n’es pas mon genre, et d’ailleurs Mon cœur est déjà pris par une grande…» Alors Princesse est partie en courant, Alors Princesse est partie en pleurant, Chagrine qu’on ait boudé son offrande. Y a pas eu détournement de mineure, Le croque-note au matin, de bonne heure À l’anglaise a filé dans la charette Des chiffonniers en grattant sa guitare. Passant par là, quelques vingt ans plus tard, Il a le sentiment qu’il le regrette. |
Once upon a time, where this garden now stands, There was a slum and all that it entailed: A few huts, some ramshackle shacks, Ruins not in the least bit Roman. As for the fauna living in that place It was the cream of the crop, the very elite. The cream of the crop, the elite of the street: Some beggars, some vagrants, some outcasts, Some tramps competing in deformities, Some repeat offenders, some good–for–nothings, And also a minstrel, a musician, A loser clinging to his guitar. Adopted by this kind-hearted society moved to compassion, A little fairy had blossomed In the middle of all that vulgarity. They found her on the bank of a stream, Abandoned in a sumptuous cradle, So, to be on the safe side, they called her «Princess». Now one evening, good Lord save us! She climbs onto the minstrel's lap And softly sighs, even as colour Rises in her cheeks: «It's you that I love, and if you want, you can Kiss my mouth and even worse…» «It’s all right, Princess, wait a moment, I'm not really the satyr type. You're thirteen, I'm almost thirty, That’s quite a gap, and I am not about To test the dump grass of the dungeon… - But, minstrel, I won’t tell anyone…» «Do not insist, he said with a mocking tone, First, you're not my type, and besides My heart already belongs to a grown woman…» Then the Princess ran off, Then the Princess ran off in tears, Crushed by having her offer refused. There was no corruption of a minor, The minstrel early the next morning, Took French leave with his little cart A peddler scratching at his guitar. Passing by that place some twenty years later, He felt a twinge of regret. |