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| L’orage | The storm | ||
| Parlez-moi de la pluie et non pas du beau temps, Le beau temps me dégoute et m’fait grincer les dents, Le bel azur me met en rage, Car le plus grand amour qui m’fut donné sur terr’ Je l’dois au mauvais temps, je l’dois à Jupiter, Il me tomba d’un ciel d’orage. Par un soir de novembre, à cheval sur les toits, Un vrai tonnerr’ de Brest, avec des cris d’putois, Allumait ses feux d’artifice. Bondissant de sa couche en costume de nuit, Ma voisine affolée vint cogner à mon huis En réclamant mes bons offices. «Je suis seule et j’ai peur, ouvrez-moi, par pitié, Mon époux vient d’partir faire son dur métier, Pauvre malheureux mercenaire, Contraint d’coucher dehors quand il fait mauvais temps, Pour la bonne raison qu’il est représentant D’un’ maison de paratonnerres.» En bénissant le nom de Benjamin Franklin, Je l’ai mise en lieu sûr entre mes bras câlins, Et puis l’amour a fait le reste! Toi qui sèmes des paratonnerr’s à foison, Que n’en as-tu planté sur ta propre maison? Erreur on ne peut plus funeste. Quand Jupiter alla se faire entendre ailleurs, La belle, ayant enfin conjuré sa frayeur Et recouvré tout son courage, Rentra dans ses foyers fair’ sécher son mari En m’donnant rendez-vous les jours d’intempéri’, Rendez-vous au prochain orage. A partir de ce jour j’n’ai plus baissé les yeux, J’ai consacré mon temps à contempler les cieux, A regarder passer les nues, A guetter les stratus, à lorgner les nimbus, A faire les yeux doux aux moindres cumulus, Mais elle n’est pas revenue. Son bonhomm’ de mari avait tant fait d’affair’s, Tant vendu ce soir-là de petits bouts de fer, Qu’il était dev’nu millionnaire Et l’avait emmené’ vers des cieux toujours bleus, Des pays imbécil’s où jamais il ne pleut, Où l’on ne sait rien du tonnerre. Dieu fass’ que ma complainte aille, tambour battant, Lui parler de la plui’, lui parler du gros temps Auxquels on a t’nu tête ensemble, Lui conter qu’un certain coup de foudre assassin Dans le mill’ de mon cœur a laissé le dessin D’un’ petit’ fleur qui lui ressemble. |
Tell me about rain and not about good weather, The good weather disgusts me and makes me grit my teeth, The beautiful azure sky fills me with rage, For the greatest love I was ever given on this earth I owe to bad weather, I owe it to Jupiter, It fell upon me from a storm-torn sky. On a November evening, galloping across the roofs, A real thunderclap, believe me, with the cries of a skunk Unleashed its fireworks. Leaping from her bed in a nightgown, My distraught neighbour came knocking at my door Begging for my help. «I am alone and afraid, open the door, have pity, My husband has gone to do his hard work, Poor unfortunate mercenary, Forced to sleep outside when the weather turns foul, For the simple reason that he is the representative of A lightning-rod company.» Blessing the name of Benjamin Franklin, I placed her somewhere safe, namely, in my arms, And then love took care of the rest! You who scatter lightning rods everywhere, What have you installed at your own home? A more fatal error could not be made. When Jupiter went to rumble somewhere else The beauty, having finally exorcised her fear And regained all her courage Returned home to dry her husband But not before arranging to meet me again on stormy days A rendezvous set for the next tempest. From that day on, I never lowered my eyes. I devoted my time to contemplating the sky Watching the clouds roll past, Studying the stratus, ogling the nimbus And casting longing glances at the smallest cumulus But she never returned. That good fellow, her husband, did such a great business Selling so many bits of iron that night That he became a millionaire And took her away to eternally blue skies Foolish lands where it never rains Where no one knows the voice of thunder. May God grant that my lament flies swiftly To tell her of the rain, to tell her of the heavy weather We once faced together. To tell her that a certain murderous lightning bolt, Hitting his target, my heart, left behind The sketch of a little flower that resembles her. |