 ENGLISH |
|
| Home → Recorded Songs → 1976 → Tempête dans un bénitier |
| ENGLISH |
|
 |
 ITALIANO |
||
|---|---|---|---|
| Tempête dans un bénitier | Storm in a stoup | ||
| 1 Tempête dans un bénitier, Le souverain pontife avecque Les évêques, les archevêques, Nous font un satané chantier. Ils ne savent pas ce qu’ils perdent, Tous ces fichus calotins; Sans le latin, sans le latin, La messe nous emmerde. À la fête liturgique, Plus de grand’s pompes, soudain; Sans le latin, sans le latin, Plus de mystère magique. Le rite qui nous envoûte S’avère alors anodin Sans le latin, sans le latin, Et les fidèl’s s’en foutent. Ô très Sainte Marie mèr’ de Dieu, dites à ces putains De moines qu’ils nous emmerdent Sans le latin. 2 Je ne suis pas le seul, morbleu! Depuis que ces règles sévissent, À ne plus me rendre à l’office Dominical que quand il pleut. Il ne savent pas ce qu’ils perdent Tous ces fichus calotins; Sans le latin, sans le latin, La messe nous emmerde. En renonçant à l’occulte, Faudra qu’ils fassent tintin, Sans le latin, sans le latin, Pour le denier du culte. À la saison printanière Suisse, bedeau, sacristain, Sans le latin, sans le latin F’ront l’églis’ buissonnière. Ô très Sainte Marie mèr’ de Dieu, dites à ces putains De moines qu’ils nous emmerdent Sans le latin. 3 Ces oiseaux sont des enragés, Ces corbeaux qui scient, rognent, tranchent La saine et bonne vieille branche De la croix où ils sont perchés. Ils ne savent pas ce qu’ils perdent, Tous ces fichus calotins; Sans le latin, sans le latin, La messe nous emmerde. Le vin du sacré calice Se change en eau de boudin Sans le latin, sans le latin, Et ses vertus faiblissent. À Lourdes, Sète ou bien Parme, Comme à Quimper Corentin, Le presbytère sans le latin A perdu de son charme. Ô très Sainte Marie mèr’ de Dieu, dites à ces putains De moines qu’ils nous emmerdent Sans le latin. |
1 Storm in a stoup, The sovereign pontiff and The bishops, the archbishops, Are kicking up a devilish fuss for us. They don’t know what they're missing, All these blasted priests; Without Latin, without Latin, The mass is a real pain. At the liturgic party, No more fancy celebrations, overnight; Without Latin, without Latin, No more magic or mystery. The rite that once embraced us Now becomes so commonplace Without Latin, without Latin, And the faithful just don’t give a damn. Oh my Saint Mary mother of God, tell these bloody Monks that they are a pain in the ass Without Latin. 2 I'm not the only one, damn it! Since these new rules have been in place, Who doesn't go to Sunday mass Except for when it’s raining. They don’t know what they are missing, All these blasted priests; Without Latin, without Latin, The mass is a real pain. Renouncing all the occult, They'll have to do without, Without Latin, without Latin, All the collection money. Come the fine Spring season The Swiss guards, the clerk, the sacristan, Without Latin, without Latin, They'll be skipping the church as well. Oh my Saint Mary mother of God, tell these bloody Monks that they are a pain in the ass Without Latin. 3 These birds have lost their mind, These crows who sow, who gnaw, who cut The good and holy ancient branch Of the cross they're perched upon. They don’t know what they are missing, All these blasted priests; Without Latin, without Latin, The mass is a real pain. The wine inside the sacred chalice Turns into dishwater so plain Without Latin, without Latin, And all its holy power wanes. In Lourdes, Sète or in Parme, And even in Quimper Corentin, The presbytery without its Latin Has lost its charm for good. Oh my Saint Mary mother of God, tell these bloody Monks that they are a pain in the ass Without Latin.  bis |